Процент

Скажи, во сколько слов ты ставишь,
Те сказки, мифы - полный бред,
Способный умертвить ответ-
Единый, правильный?
 Ты правишь
Все транспортиром и линейкой.
Футляр для спичек - ластик душ,
Играющих последний туш
Довольства ценного.
 Лазейкой
Тебе анализ служит верно,
Считает циферки послушно.
А ты, все также равнодушно,
Процент вымучиваешь скверный.

Процент своей любви и лести,
Моей ничтожной глупой мести,
В Той комнате, где мы не вместе,
Где не бывать тебе - невесте
Извечной. Алтаря больного
Не видеть.
Не вдыхать чуму
Моей смиренности и веры,
Безумной тени Англетера,
И цифр, что и так без меры,
Несутся скопом. Не пойму
Зачем опять проценты высечешь?
Зачем опять считаешь час,
Он создан вовсе не для нас,
Мы лишь - игрушки, коих тысячи.

Умри, начало формул ложных,
Умри процент, для нас безбожных
Не грех считается за ложь
А В сердце чьем-то острый нож.

И в каплях крови нет молекул,
Когда уходит чей-то свет,
И не найдете вы ответ,
Какой процент у человека
Любви и доблести - все вздор.
Есть ветер, остальное - сор.