Свободному творцу...

Свободному творцу – все правила не впрок,
А музыка души – вне рамок протокольных.
Как мало их – святых, как много недовольных,
Как одиноки мы в светлейшей из дорог.

Наставников толпа в мишурной болтовне
И в суетном вранье под флагом морализма
Клеймит живую плоть с жестокостью цинизма,
Захлебываясь в нем, как в собственной слюне.

И не боясь того, что Судный день грядет,
Слетаются они, докучны, как вороны.
Пусты их мысли, как сухие макароны,
Мораль сомнительна, словно весенний лед.

Трамвай желания застрял на полпути,
Душе недужной радость жизни бесполезна.
Иссякнет белый день и распахнется бездна,
И выдохнет любовь прощальное «прости».

За кромкою небес погаснут миражи,
Опустится закат, багров и суеверен,
Но свет земной любви не сгинет, я уверен,
Во тьме фальшивых догм и лицемерной лжи.

Непобежденный раб дымящихся руин,
Божественной рукой срывающий покровы,
Твой крест еще не сбит, и гвозди не готовы,
Над целым миром ты – последний господин.

И поздняя любовь на жертвенных весах,
Не вправе уступить колеблющимся чашам,
Взмывает в небеса, как дань желаньям нашим,
И падает к ногам, с души сметая прах.