Напрасно я держу посты,
Напрасно я хожу молиться,
Ведь пить уже не бросишь ты,
Мечтам моим, увы, не сбыться.
Ты выбрал лёгкий путь себе,
Коль есть средства-зачем же Рубикон...
Морфей приятен лишь во сне,
Но тяжкое похмелье дарит он.
Вся жизнь по кругу: выпил-спать,
Душа давно уж праздника не просит.
В угоду лишь себе живёшь и начинаешь врать,
Пока не поздно-надо бросить!
Похмелье
© Copyright: Любовь Болестева, 2012
Свидетельство о публикации №112092207629
Свидетельство о публикации №112092207629
Рецензии