Герой ненаписанной драмы

Ветер
так часто прикрывает мой взор
посредством моей же собственной чёлки,
да ещё и взгляды прохожих,
смотрящих в упор,
подобно волку.
Я привыкаю смотреть в пол.
Ловить их?
Что толку?
Плюс ко всему,
бесконечно звучащая музыка
в наушниках моего MP3-плеера.
Мне чужды
все посторонние звуки,
и я всё никак не пойму,
как мне удаётся
оставаться в живых,
переходя все эти дороги,
как правило,
в местах неположенных.
Вопрос сложный,
местами спорный.
Не обращая внимания
на светофоры,
Ведь ты захватила все мои мысли,
нахожусь в ожидании катастрофы очередной -
уже третьей по счёту.
Быть может,
она и послужит
причиною моей смерти?
Только прошу,
не смей волноваться.
Что ты?
Лишь став на несколько метров ниже,
останусь с тобою,
плюс кто-то напишет:
«Одна тысяча девятьсот восемьдесят четыре -
две тысячи двенадцать» -
бесполезные даты.
Чуть выше:
фамилия и инициалы.
Не богатый,
не нищий.
Post scriptum:
Устал,
отдыхаю.
Прости меня,
мама.
Искренне ваш,
искренне твой,
герой ненаписанной драмы.