Французский романс

Через 9 часов, как после месяцев,
из человека лезет что-нибудь новое -
- мнения, взгляды и идеалы. -
все строем выходит быстрым и ровным.

Некогда жить и некогда что-то помнить.
Все, как французский романс,
на чувствах, знакомо.
А чайник кипит на старой плите,
свистя, раздражаясь,
разгоняя, как комарье, тишину  в темноте.

Простите, месье, мы выделись с вами раньше?

Весь лексикон давно криво прошит цитатами,
каждый из нас - лишь собирательный образ.
Ватными пальцами трогать ноги, такие же ватные
и удивляться, и забираться в такой же фальшивый экстаз.

Жаловаться на то, что уже есть,
бежать за тем, что нам для чего-то нужно.
Да Винчи, ты ходил по воде,
строил машины, что могут летать,
но не знал ничего о жизни снаружи.

Простите, мадам, мы виделись  с вами раньше?

Каждый, кто строил нас изнутри
когда-то уже успел исписаться.
Эхо от эха, вспоротое вспори
заново. Лишь тень от тени, подобие нам осталось.

Некуда падать, давайте же не оступаться.
Музыки нет, пианино давно закрыто.
Здесь потолок и незачем подниматься
выше, но это так дьявольски гложет,
       (О, Боже!)
так издевательски шепчет, что наше место вверху.

Пардон, господа, я рад, что не видел вас раньше.