Дачный сезон - Сентябрь 3

Дачный  сезон  -  Сентябрь – 3

ПОМОРЬЕ,  КОЛЕЖМА.

*  *  *

        Под палым листом,
                Под ольховым кустом
Мелькнёт белый бок чуть заметно,
Но я его жду, и я знаю о том,
Что славно груздём это место.

    Теперь – шаг короче, чтоб не наступить,
    Нагнуться, пошарить рукою…
    В пожухлой листве, не спеша, ощутить
    Упругое тело грибное.            

А в рощах разлита осенняя грусть,
Что неоднократно воспета…
И ты необычен, сентябрьский груздь,
Как всё в это странное лето.

*  *  *

     Настал черёд боровиков,
И по лесу машины рыщут.
Закон суров, закон таков, –
Кто не успел, тот не отыщет.

            Ну, до чего смешной народ, –
            Бегут, спешат, не понимая...
            А я иду, как в огород,
            Поскольку все грибницы знаю.

От них, конечно, есть урон, –
Чего-то вырвут из-под носа,
Но… лес не мой, не мой закон,
И не моя цена вопроса.


*  *  *

     Осень, холод, сезон тоски,
День становится маленьким.
В ход шерстяные пошли носки
И вместо тапочек валенки.
               
Хочется к печке да на диван
                И не ходить на улицу.
                Утром сегодня носил дрова, -
                Вон, как погода хмурится.

Вынес из леса последний груздь,
Стало в лесу невесело,
И жёлтым цветом природа - грусть
В березняках развесила.

                А вдоль дороги за рядом ряд,
                С осенними споря красками, -
                Словно построенный на парад –
                Полк мухоморов красных.

*  *  *

     Идёт осенний демонтаж, -
Рвёт ветер полиэтилены.
Тепличный кончился кураж,
Они пустеют постепенно.

Морковь на чердаке уже,
И свёкла вслед за ней стремится,
Картофель сохнет в гараже,
На грядках лишь одна мокрица.
         
Черёмушка, заморский гость*
          Платить готова неустойку,-
          К земле склонила ягод гроздь,
          Темнеет, просится в настойку.

                Над морем низко облака
                Проносит с юга ветер рьяный,
                Но гуси не летят пока,
                Уселись где-то, ждут моряны.

                Давно уж к морю не хожу,
                Из дома не прогнать и палкой,
                Поскольку, - вам-то уж скажу, -
              Уж очень скромная рыбалка.

А топинамбур – всё растёт!
Не хочет расставаться с летом.
Но почему-то он цветёт
Осенним жёлтым грустным цветом.

  *- завезённый другом куст  редкого вида
                черёмухи – верджинской.

*  *  *

    Перелётные птицы в моём саду:
Свиристели, чечётки, да зяблики.
Я оставил смородины им на еду, –
Подкрепитесь, глядишь, не озябнете.

   Видно, стронули где-то их холода,
    Но им сразу лететь не хочется.
    Впереди только пыльные города,
    И чужбина, коль верить пророчеству.

Ещё солнышко светит, кругом корма,
И пока благосклонна родина.
Только скоро задуют ветра-шторма, -
Улетят от моей смородины.

    И тогда я за ними пущусь во след,
    Мы ведь тоже с женой перелётные…
    Сколько ж нам кочевать-то осталось лет?
    Ведь года наши не бессчётные.


А В ЭТО ВРЕМЯ НА ДРУГИХ ШИРОТАХ…

НОВГОРОДЧИНА,  ЛЮБЫТИНО

*  *  *

Совсем угасает мой пёс, –
Ни сил нет, ни слуха, ни зрения…
И близок конец, нет сомнения,
Что возраст немалый принёс.

Шестнадцать уж без пустяка, –
Сравнимы со ста человеку,
Жизнь,  может, им кажется веком,
Но только для нас коротка.

Давно ли он был молодым,
Задорным, весёлым, игривым?
И вдруг оказался седым
И на удивленье пугливым.

Возможно, он помнит простор,
Где жизнь была краше и проще,
А нынче – лишь миска и двор,
Где  даже калитка – на ощупь.

И ноет душа от тоски,
И сердце сжимает тревога, –
Ведь оба мы с ним старики,
Обоим осталось немного.

         НЫНЧЕ

Я не спускал байдарку с чердака,
Не надувал резиновую лодку,
И не касалась спиннинга рука,
И у костра не пил я нынче водку.

Сперва с посадкой хлопоты, жара,
Потом  – дожди и уж копать картошку.
И вроде бы… Да боль в спине с утра, –
Так дни и утекали понемножку…

Побрал грибков и клюквы с полведра,
А за брусникой так и не собрался, –
Мелка была, что мусор собирать!
Переберёшь и выйдет – зря старался.

И яблоками сад не одарил,
И не жужжала соковыжималка,
Но что-то из смородины смудрил, –
Хоть и не сидр, но всё ж – винишка малость.

Уже неделю вверх бросаю взгляд
И напрягаю слух, но всё напрасно…
Здесь  нынче даже гуси не летят,
Наверно, изменили свои трассы.

Но мне – плевать! Два года, как ружья
Я в руки не беру, хотя  и стыдно –
Признаться, что уж не охотник я…
И так в душе паскудно и обидно.

Закончился ещё один сезон,
Который кто-то называет «Дачным».
А от других – чем отличался он?
И был ли этот для меня – удачным?

Не знаю… Просто – серенькие дни,
И скольких лет уже прошедших жалко…
Теперь безлики для меня они –
Поскольку – ни охоты, ни рыбалки.


В этом году мой дачный сезон подходит к концу, и в связи с переездом и сменой сельского Интернета не городской возможно, что в следующую пятницу я не смогу обновить страницу. И тогда встретимся уже в октябре, где и закончим этот цикл стихов.