Конец творчества

Не читают читатели,
Не прочтут моих грёз,
Сколько сил неистраченных
Еще мрак не унёс,

Он таится до времени,
Как большой осминог,
По обычаю племени,
У него восемь ног.

Все они извиваются,
В бородавках, черны,
Не успеешь покаяться
Покарают они.

Поднесут труп обхваченный
К месту, где его пасть,
Чтоб туда озадаченный
Согласился упасть.


 


Рецензии