Ты иголкой крестила рубахи,
пряча нитей исподних концы:
всё цветочки да райские птахи,
а в изнанке - узлы и рубцы.
Запасала румяна и блестки,
начинала по-новому жить,
но на черт-те каком перекрестке
стала черной червоная нить.
Ты такого не знала соблазна:
захлебнувшись надеждой хмельной,
что ж ты, ненька, кивнула согласно,
будто я у тебя - неродной?
Перед сватьями печь колупая,
тупишь взор, чтобы стыд превозмочь,
золотая моя, голубая,
ненаглядная сукина дочь!
И молчу, побелев от позора,
за оградой обиду тая,
рядовой интернатского хора -
в вошебойке остриженный я.
Не сули вышиванок-гостинцев!
По стерне, по колено в снегу,
все равно, из любых сиротинцев,
я к тебе - чуешь, мамка? – сбегу!
Маков цвет по щекам гладью вышит,
но заветный секрет - в узелке.
Обними! - пусть никто не услышит,
на каком мы молчим языке.
Вышиванка
© Copyright: Пучков Владимир, 2012
Свидетельство о публикации №112092107281
Свидетельство о публикации №112092107281
Рецензии
какие стихи..и отзывов нет
невероятно
такая сила в слове
отчаянье..чаянье..
низкий поклон
Симмона Михпетова 03.07.2015 16:01 • Заявить о нарушении
невероятно
такая сила в слове
отчаянье..чаянье..
низкий поклон
Симмона Михпетова 03.07.2015 16:01 • Заявить о нарушении