Картины пишут маслом, акварелью,
А краски осени – природные они.
Брожу в дубраве – пахнет прелью,
В местах укромных прячутся грибы.
Из той дубравы в бор перебираюсь,
Здесь прямо на виду стоят моховики.
Вглубь от опушки понемногу удаляюсь,
Нашёл ложбинку, в ней – боровики…
Заполнено дарами вновь моё лукошко,
Теперь и оглядеться я вокруг могу.
Присяду на пенёк, передохну немножко.
В жизнь нашу я тихонько загляну.
Я вижу – есть она, взаимосвязь в природе,
С тобою в главном мы давно разобщены.
В той безнадёжности застряли переходе,
Самим себе то ныне видно не нужны...
Опять политика в болото мысль заводит,
Твержу ей – разум мой и впредь ты обходи.
Лес мудр - и в этом мне легко поможет,
Друг другу обитатели его нужны…
НЕ обитатели мы
© Copyright: Александр Викторович Биошев, 2012
Свидетельство о публикации №112092107101
Свидетельство о публикации №112092107101
Рецензии
