7. Domine Jesu Christe

7. DOMINE  JESU  CHRISTE – ГОСПОДИ  ИИСУСЕ

Что важно: оставаться в веках самому,
чтоб имя гудело, как колокол вещий?
Оставить музеям носильные вещи?

А если входить в преисподнюю не с чем,
коль носишь ты душу, как нищий суму, –
пустой, что тогда остаётся тебе?

Откройся!
Откройся, мне DOMINE JESU!
Как липкая ржавчина точит железо,
так нужен на этот вопрос до зарезу,
Всевышний, ответ Твой рабу Твоему.

А может быть, это беспомощный бред
и зря вот которую тысячу лет
безмолвно народ опускается пред
распятием, DOMINE, DOMINE JESU?

Молю об одном:
будь так добр, просвети
и, коль в озаренье меня посетил,
ещё хоть немного звездой посвети,
отсрочь, если можешь, последнюю Мессу.

Я сам разберусь, предоставь только срок.
В моих пораженьях и редких победах
не дай мне дожить, чтобы кутаться в пледы,
и не приведи, чтобы музыку предал
иль принял за музыку стрекот сорок.

Покуда вулканит во мне этот дух,
дух творчества, дух золотого горенья,
покуда меня посещают сомненья,
волна самомненья и спазмы волненья
и сам нахожусь у толпы на виду,
прошу Тебя, Господи, не приведи,
чтоб сердце порожнее билось в груди!
Пускай этот колокол Божий гудит!
Его испытуй только белым каленьем.
А если толпа и подымет каменья –
не дай мне упасть перед ней на колени!
А кто без греха – пусть швыряет в меня!

Своим идеалам я не изменял,
я мир измерял не словами, а делом.
Душой покидая земные пределы,
с Тобой, Всемогущий, я мог говорить
как Твой ученик,
но не рабской речью…
Прости эту слабость мою человечью.
И если забвенье Ты мне учинишь,
пускай, JESU CHRISTUS, хоть мой ученик
подымится выше учителя.

Свечи
в моих канделябрах угасли давно,
и в сморщенных мехах протухло вино,
но, Боже, покуда ещё мне дано
держаться за стены слепыми руками,
покамест не встретились за облаками,
не будем же друг перед другом лукавить…

Пускай я нескладен, пускай не речист,
Всевышний, клянусь, пред Тобою я чист!

Господь, укрепи, дай мне силы, дай посох!
Потомки потом разберутся в вопросах,
поставленных жизнью.

Ты слышишь: поют
в заснеженных рощах опять соловьи…
Лови их, Святейший!
Лови их, лови!
Ну что, Птицелов, ничего не выходит?

Я болен – душа потеряла приют.
Снег.

Роща.
И птицы бессмертья поют.

Всё ищет Тебя и нигде не находит.