Диалог с писателем. Часть 2

«А теперь, родненькая моя, я Вас не пощажу, как не щадят только самых близких… Почему Вы не слушаете меня? Зачем Вы портите драгоценную ткань стиха уродливыми швами?! Вы талантливая… ДУРА! Или всё-таки поэт? Но я прощаю Вас… И знаете почему? Потому что, Ваши стихи льются на бумагу прямо вот отсюда –   из самого сердца. Потому что между Вами и Вашими стихами нет никаких преград –  нет никакой китайской стены…».

/Н.Д./

Действие происходит в г. Москва, Комсомольский пр-т, д.13,
(14 ч.30 мин. - 17ч.30 мин.)   


             *** 


Первый писатель:
Посмотри, у неё за спиною прячутся бесы…

Второй писатель: 
Дьявол ей машет хвостом, как преданный пёс…

Критик:
Вижу впервые… Кто она? Поэтесса?

Первый писатель: 
Я было думал поэт, но… это вопрос…

Второй писатель: 
Барышня, сколько ж у Вас написано книг?

Поэтесса:
Бог любит Троицу? Важно – не «сколько», а «как».

Критик:
И для кого Вы писали? Для слепо-глухих?

Поэтесса:
Нет, для немых – чтобы громко молчали в кулак.

Второй писатель:
Бесов она приручила… И нас приручит…

Первый писатель:
Гнал бы другую взашей… А ЕЁ не могу!

Критик и второй писатель  уходят.

Первый писатель обращается к поэтессе: 
Я тебе Правду скажу… Но давай без обид?

Поэтесса: 
Можно с обидами. Я не останусь в долгу…
               
Первый писатель:
Ты ведь не станешь носить открытку на шляпе?

Поэтесса:
Отчего же? Могла бы… Буду заметней в толпе...


Первый писатель:
Прямо скажу – ну и Дура! Давай по пять капель…
Но ты ведь сюда заявилась не в рваном белье? 

Поэтесса: 
А Вам как хотелось бы? Может уже о стихах?

Первый писатель:
Так мы ж о стихах и толкуем! Пойми, наконец…
Никак ты не хочешь услышать меня… Ну никак!
Я же тебе говорю не как враг – как отец!
Для чего ты портишь парчу уродливым швом? 
Красота спасёт мир!  Достоевский вот был не дурак…
Столько кавычек…  Зачем?! Как по глазу серпом!
Уж лучше без знаков вообще, чем этот... Бардак!               
Снова на нос мне присела всё та же оса! 
Пообещай, что сделаешь всё по уму…

Поэтесса:               
Простите, но… Мне Ваша «Правда» не колет глаза.

Поэтесса уходит.

Первый писатель:               
Хм… Я  прощаю тебя… Хочешь знать почему?
Природнился к стихам… Ведь безо всяких преград
Льёшь ты их прямо из сердца на этот листок… 
Рад я тебе… И беспутствам твоим тоже рад…               
Жаль, что в макушку тебя целует не Бог…
               

               
                19 –20.09.2012 г.