Что ж ты делаешь, осень, со мною?
Не жалеешь, меня, а жаль...
Снова я за ним двери закрою,
Но стучится опять печаль.
Слышишь, осень, я переболела,
Не нужны мне синдромы твои,
Обострения до предела
От скупой, бессердечной любви.
Мне листва твоя так по горло,
Я забыла тебя любить.
Хорошо все, но это не норма.
Не легко мне с плеча рубить.
Что ты делаешь, осень...
© Copyright: Алина Абдрашитова, 2012
Свидетельство о публикации №112092008970
Свидетельство о публикации №112092008970
Рецензии