стрелка

костя шёл по незнакомому району,
чинно топал - руки в брюки, чисто барин.
вдруг плечо его внезапно кто-то тронул:
- сигаретки не найдёшь случайно, парень?

- да пошёл ты. - костя плюнул смачно в землю.
и схватил с ноги по челюсти конкретно:
на чужих районах грубость не приемлют.
фонари светили тусклым жёлтым светом.

а на следующий день явился костя
к пацанам с родного дымного химмаша:
- братаны, меня побили. я был гостем.
- ну а ты не нарывался? - молвил саша.

- нет! я не был в том конфликте виноватым:
я спросил "а как пройти в библиотеку?" -
серый выдал: - пацаны ваще ребята! -
лишь угрюмо промолчал небритый жека.

выждав паузу, промолвил: - мстить не будем,
сговоримся, чтоб ходить друг к другу в гости.
мы ж не звери, мы же братья, мы же люди. -
нервно цыкунул в зубы выбитые костя.

только жека был пацан авторитетный:
раз сказал, тому и быть. и всё. и точка.
шлёт маляву в тот район вполне конкретно,
назначает за заводом у лесочка.

загрузились мы в видавший виды мерин,
за долги у лоха местного отжатый.
без стволов, конечно. стрелка на доверье.
договариваться едем всё ж, ребята.

вот пустынная стоянка за заводом.
вот лесок. стоим спокойно, нервно курим.
слева - трубы, справа, мать её, природа.
подъезжает нереальный чёрный бумер.

было так. спросил их жека, кто виновен,
да спросить-то не успел. всего словечко:
"кто..." и всё. а дальше были реки крови -
это костя вдруг достал потёртый "стечкин".

пахло дымом и, немножечко, лавандой.
не хватило разговору силы слова -
из максима покосили нашу банду.
вся братва легла за костю кузнецова.