Бэк ту май булл щит
Таинственно и непонятно живут,
Бывает, к поэту спускается Лира
С эскортом душевных сомнений и смут.
Бессонная ночь, ворох мятой бумаги,
Ты, вроде бы, держишь Жар-Птицу за хвост,
Нет, это мираж, нет ни сил ни отваги,
А жизнь, как прогнивший веревочный мост.
Конца ему нет, и начала не видно,
Предсмертная исповедь каждый твой шаг,
Такие стихи мне оставить не стыдно,
Хотя, в наши дни, что поэт, что дурак.
Да что я пишу?
Может мудрости слово?
Блестящего слога граненый алмаз,
Где свежая кровь, самобытно и ново
Струится тончайшим узором из фраз?
Hell no! Те же старые глупые сказки-
Непонятый олух жалеет себя.
Он сам полный ноль, но желает огласки,
Быть хочет любим, никого не любя.
Себе отпуская грехи на бумаге,
В миру продолжает привычно грешить.
Что может помочь графоману-бедняге
Оставить перо, чтоб людей не смешить?
Свидетельство о публикации №112092001356
Людмила Быкова-Швец 11.10.2012 09:30 Заявить о нарушении