Гулкий печатный шаг
в брусчатку вбивает эхо.
Я вновь вижу тот парад -
из всех убитых на свете.
Бесчисленных топот ног...
И хриплое их дыханье...
Мороз по коже дерёт
и ужас душит сознанье.
О боги! Зачем мне сон,
сжигающий холодом душу.
И миллионы глаз из ада
смотрящих тускло.
Колонна не знает конца.
В ней каждый - печать событий.
Они шагают на суд,
где ждёт их всех обвинитель.
От Авеля до последнего
принявшего смерть в бою,
шагают колонны молча,
всех ждет справедливый суд...
***
Проснувшись, дрожащей рукой
воды наливаю в стакан.
А в ушах звенит ещё эхо
шагов, невидимых нам.
Парад
© Copyright: Петр Ильин, 2012
Свидетельство о публикации №112092010190
Свидетельство о публикации №112092010190
Рецензии