Смерть во фраке

(ощущение полного беззакония в России)

Я одеваю фрак
и выхожу во двор.
Слышу - хрустит забор,
яблоня шелестит. 

Шепот пустых дорог
и горизонта визг.
Слышу ещё, как червь
в черепе говорит.

Так исподволь пора
летняя пробралась
прямо к ноздрям, к лицу,
запахом диких роз.

Это большой курьёз,
непобедимых нет.
Есть только зыбкость сквозь
Неистолченных лет.

Я выхожу на свет.
Слышу затвор ружья.
Сердце стучит, и да,
непобедимых нет!

Смерть - это тоже путь,
пусть даже в никуда.
Пусть даже просто так
вне городских границ.

Душу мою из спиц
не принимал Господь.
Кто виноват теперь
в том, что всё вне сего?

В том, что я не один:
рядом со мною сын,
рядом со мной отец,
рядом со мной конец!
 
Вне человеческих сил,
вне понимания умов...
Разум ли мой сквозил,
не обретая слов?

Нет, не успеть уйти,
не докричать мечты.
Всё, о чём говорил,
Кто-то уже убил.

Кто-то уже поджог
всё, что дано не в срок.
Как дальше с этим жить?
Я выбираю плыть.

Я выбираю смерть,
что по весне прошла.
Чёрный, как ворон, фрак
держит меня не так.

Всё, что имел - "отдал".   
Всё, что хотел - предал.
Выстрел издал ружьё,
и закружилось всё.