Мистическое место

Есть такое место в нашем городе.
Раньше это была длинная улица Ломоносова. Частный сектор. Я все еще помню дома с прибитыми к заборам рядкам почтовых ящиков.
Потом дома начали сносить, один за другим.
На пустыре построили школу, недавно достроили многоэтажный дом.
От всей улицы осталось всего-ничего, четыре дома за школой - один заброшенный , один жилой и пара перестроенных в респектабельное жилье.
И еще один.
Около нашего дома.
Он и в детстве внушал мне страх, что ли.
Около него стояла банька, не банька, а какая-то хибара, мазанная глиной. В маленькие окошечки ничего не было видно, рассохшаяся глина отпадывала от стенок и была видна решетка из тонких деревянных планок и клоки пакли или чем там щели забивают.
Неухоженный крохотный домик рождал всякие фантазии в детских умах. То ли эт был дом Бабы Яги, то ли пристанище страшных "искилетов", то ли там прятались раненные партизаны...
Давно уж нет и этой бани.
А дом есть. Стоит один. Даже кто-то в нем живет, но людей я там ни разу не видела.
Но даже не в доме дело.
Около дома перекресток двух дорог - и маленькая тропка, отходящая от одной дороги.
Развилка как раз под фонарем.
Это и есть мистическое место.
Не знаю, почему.
По этой тропинке, свернув с дороги, я иду домой с работы.
И всякий раз, завидев освещенное фонарем место, я ускоряю шаг,и сердце мое начинает биться быстрее.
Это некий ритуал - пройти под фонарем.  Темно, зима, снег - и фонарь, освещающий березу и тропку у забора, уходящую вправо.
Четыре, три, два, один!
Я словно прохожу по порталу в другое измерение.
Каждый день, когда уже темно.
И мне становится невероятно хорошо, словно тот портал всегда ведет меня в другой мир, где есть только счастье.
И я в это верю - в то, что всякий раз я оставляю под фонарем свои печали и невзгоды, и ступаю в место, где у меня все может быть только хорошо.