Всего лишь наивные вопросы...

Каждый день разная…
Кто же я?
Сколько жизней мною прожито?
И была ли все это я?..
Почему я в этом мире –
Робкий ребенок?
Как таинственный росток,
Который вечно мал,
Не смотря на годы,
И тянется за теми,
Кто уже смог дорасти до чистого неба
И раскрыть глаза.
Кто успел удивиться небес хрусталю
И понял замысел мира,
Хоть часть…

Зачем миру гроза?
Зачем ветер?
Зачем плоть земная?
Зачем семя звезд?
Зачем жизни начало
И смерти оскал?
Зачем миру память
И что он искал?..

Как бы я хотела дорасти
И открыть глаза…
Как бы я хотела мира коснуться
И понять главное –
Зачем миру я –
Бестолковая, неуклюжая,
Жалкий наивный росток –
Трепетный, смертный…
Знает ли ответ на это Бог?..

Или все – безначально -
Вечная карусель.
Бесконечный танец жизни и смерти…
И эта ель, цепляющаяся за склон,
Лишь ступень в бесконечность…
А я? Я ей равна?
Одна из ступенек в вечную пустоту,
Где звезда и пылинка – суть одно…

Но почему я задаю себе этот вопрос:
Зачем я?
Задает ли себе его камень?
Он имеет жизни начало и конец, как я…
И может эта влага
На потемневшем боку – его слезы?
А ветер это вздох Земли,
А дождь плач Неба…
А кто есть я
И зачем я?..

Из праха созданная,
Я когда-то вновь
Буду развеяна в прах…
Почему меня мучает вопрос
О смысле жизни,
Коли все прах?..
Где же та Божья искра,
Нетленная душа?..
Зачем именно мне,
Почему я?..