Проходи уже. К чему
Этих мыслей круговерть.
Я забуду. Я пойму,
Что любви изнанка – смерть.
Проходи, как тяжкий сон,
Как похмелье или грипп,
Проходи, со всех сторон,
Выбирайся изнутри.
Гасни где-то позади,
Словно отсвет на трюмо.
Но, услышав «проходи»,
Ты проходишь. Как домой.
Жизнь сжимает когти, но,
Как котёнок на груди,
Мне мурлычет: «Мрр… смешно:
Проходи… не проходи…»
19 сентября 2012г.
Проходи
© Copyright: Татьяна Чернова Костопулу, 2012
Свидетельство о публикации №112091905434
Свидетельство о публикации №112091905434
Рецензии