Жил на земле он, тоскуя, скорбя,
И на печали настроил себя:
Что на земле никому он не нужен.
Лишь с попугайчиком в доме был дружен.
С гордыней справиться он был не властен
И оттого-то стал несчастен.
Он стал заложником её,
Взамен от жизни не имея ничего.
Если б он прочитал мои рифмы,
Крик услыхал бы другой души,
И из стихов узнал бы о многом,
Хоть и не очень стихи хороши.
Только и я, ведь и я не решилась:
Лишь на бумаге смелой была.
И вот теперь его я лишилась.
Сколько же лет напрасно ждала!
Теперь его нет, но память жива:
Она не сгорает, она не дрова.
Что ж он наделал, что натворил?!
Не только себя, меня отравил.
А я всё надеждой на встречу жила
И счастлива просто надеждой была.
Нынче же встречи в ином я жду мире:
Ничто залечить мои раны не в силе.
И поделом!
© Copyright: Измайлова Евгения, 2012
Свидетельство о публикации №112091904903
Свидетельство о публикации №112091904903
Рецензии