Взгляд из окна

Морозный тихий день
             просвечен солнцем низким,
не греющим…
   Зимы алмазная игла
украсила витым
           узором кубачинским
серебряную твердь
             застывшего стекла.

Два цвета за окном – сиреневый
   и ковкий
дамасско-голубой,
             небесной глубины.
И только тени елей
          чЕрневой штриховкой
царапают финифть
              искристой целины.

Здесь всё подчинено
             холодному покою –
бездвижность глаз и губ,
слияний,
              рек и снов,
здесь облачные крылья
                белою рукою
прикованы к крестам
                невидимых Голгоф.

...Но исподволь, неся
              изменчивость и ветер,
позёмочную пыль и звёзды,
                шевеля
тяжёлые венки
           на крышах изб и клетей,
свивая в кольца блеск,
              рисуя вензеля
на улицах,
         резвясь
               в блестящем фейерверке,
играя и звеня,
          как тонкая струна,
ударится февраль,
            неистовый берсеркер,
стальным клинком пурги
            в холодный щит окна!