* * *
В тобі бринить волова жила
І ти відчуваєш тягар музики
І метелик стає плугом
І дрібні цвяшки дощу
Перетворюються на борону
А та — на важкі грати
І ось ти розумієш що це справді музика
Бо женці в полі жнуть не пшеницю а стріли
І покарання за всіх
Повинен відбувати саме ти —
Ні в чому не винний
злочинець
В тобi бринить волова жила...
© Copyright: Алексей Ковалевский Укр, 2012
Свидетельство о публикации №112091902189
Свидетельство о публикации №112091902189
Рецензии