Какой-то запущенной болью...,
Опостылевшим пульсом...,
Гоняю по венам твой голос...,
Как ветер по улицам – мусор.
Сама себе истерично...
Вру, что ты, мол, «свободен»….
Какое с-ложное слово...
Нынче у чувств в моде!
И я себе прощаю -
Всверливаться вопросом
В тебя..., и метаться - ответом!
И я себе позволяю...
Оправдывать собственной болью...,
Отражённую рикошетом….
Ты знаешь..., мне не спится...,
Оттого, что не засыпаешь...
Ты во мне… тыще-первой страницей?
Не знаешь….
19.09.2012
Какой-то запущенной болью
© Copyright: Галина Истина, 2012
Свидетельство о публикации №112091901654
Свидетельство о публикации №112091901654
Рецензии