***

Наши души, как стихотворения,
Словно почести, возданы, созданы
В миг возвышенного вдохновения,
В строфы тел наших вложены, розданы.

Эти строились гордыми одами,
Те сплетались венками сонетными…
И поют под ажурными сводами
Строки звонкие трубами медными.

Наши души, как стихотворения,
Беспокойно исполнены смыслами.
Полно! Смыслам грозит выдворение
Обывателями, словно числами…

И толкует о рифмах Создателя
Книгочей в настроении приподнятом:
Хореямбы – тоска в бессознательном –
Кем-то поняты, кем-то не поняты.

Станут строки, представшие душами,
Многократно превратно прочитаны,
И сонеты никто не послушает:
Хореямбы никем не подсчитаны.

Наши души по строкам растащатся.
О, создатель, яви же читателя!,
Что проникнется и что расплачется,
И задумается вдруг мечтательно,

И услышит под сводами пение,
И ажурный узор пламенеющий
В наших душах, как в стихотворениях,
Вдруг нащупает сердцем пьянеющим.