Почему-то вспоминается январь,
Где то рядом от границы с декабрём…
Чувство холода, мерцающий фонарь,
Листья падают на землю за окном…
Так бывает – нет ни радости, ни слёз,
Спать не хочется и хочется застыть,
На ладони остаётся клок волос -
Умираю что ли…нет, не может быть.
Люди кашляют за стенкой, слышен шум,
Кто-то громко матерится там внизу,
Стынет чай, с ним вместе стынет ум,
Ждёт несбыточную, громкую грозу…
Я не знаю, почему всегда вот так:
День один, но он бывает в сентябре,
Когда чувствуешь - какой же ты дурак!
И кому ты…, если не тебе?
Почему то...
© Copyright: Николай Ковров, 2012
Свидетельство о публикации №112091808766
Свидетельство о публикации №112091808766
Рецензии