Мы поговорим - Ещё

Она была: Нежной, милой, и непрерывно сильной,
решала проблемы сама, и горела, как страсть во льду.
Робко, невыносимо - произносила его лишь имя,
в церкви, под звуки хора, падала к алтарю.

Гуляла осенью. Решала дома уроки,
похожая "на поэта", если совсем: "Не поэт"...
А ихние чувства - нервно терзали строки
стихов, которые, та писала. Зная, что всё же: - "Нет,
он ей скажет. Знала, молчала грустно,
и слушала тишину, доводившую душу вкривь.
Ей было больно. Несправедливо. Обидно. Пусто.
Кругом была - ложь, да обман, и вся жизнь, как - миф
казалась ей. Стеснительная до смеха,
доверчивая до непонимания, до черты...
Боялась услышать: Душевную боль и эхо,
боялась услышать: Голос своей мечты.

Она умела бороться, но часто, не видела смысла:
Ведь, люди, скользили пустыми манекенами без души -
пред ней. Она искала живую искру
в толпе. По следам, что стираются, быстро бежала за ней...

Она верила, во что-то чистое, светлое, и Большое,
не доступное и непонятное, в общем, - Всем.
И чужая грубость и пошлость, будто бы, наживое
или наживым: Поглощала мысли, как крем,
увлажняет кожу. "Луч света в тёмном царстве"...
- Вы не задумывались, о смысле, такой-вот, жизни?..
Когда от Тебя: Не останется ничего, только: Улыбка болезненная, без маски;
мы поговорим - Ещё.