Серпантин

                Асу крымских дорог Василию Рыбке


Змея асфальта вверх скользит и вниз,
петляет влево-вправо то и дело,
луна задела стройный кипарис
и, как серьга, мгновенье повисела.
Потом скатилась к тополю, потом
к платану и исчезла понемногу.
О чём болтали в «жигуле», о том
уже не помню, помню лишь дорогу.
Она петляла – горный серпантин! –
я говорил – подобием удава,
и неба в мелких звёздочках сатин,
то слева виден был, то виден справа.
Мерцало море, как парча, внизу,
и было далеко не иллюзорным,
что, потушив дневную бирюзу,
оно воистину казалось чёрным.
А в свете фар мелькали провода,
огни домов, клочки тумана, дыма…
Я многое смогу забыть, о, да,
но только не езду по трассам Крыма.
Когда, влетев в закрытый поворот,
на газ, а не на тормоз, жмут ребята,
и если замечаешь мелкий пот
на лбу, то взгляд отводишь виновато.
Въезжая в Ялту, чувствуешь такой
покой в душе, как будто был Икаром,
и думаешь, что больше никакой
экстрим тебе не нужен и задаром.