Я снова там, в Афганистане...

Прошли года,но раны мои ноют,
Болят глаза и хочется мне всё забыть.
Я в забегаловку спешу-а то закроют,
Два раз по двести,без закуски влить.

Тогда немного отпускает,
Но говорить не хочется ни с кем,
Я снова там,в Афганистане,
На поясе гранаты всех систем.

Приказам нужно подчиняться-
Ведь на войне как на войне.
Я научился смерти не бояться
И презирать её-вдвойне.

Мы с другом Колькой всё делили:
Сухой паёк,воды глоток,
В разведку вместе с ним ходили,
От смерти были сколько раз на волосок.

Однажды друг письмо от девушки мне показал,
В нём та писала,что выходит замуж.
А то я вижу,что мой друг затосковал,
Вроде не пил,а тут и лыка уж не вяжет.

Его в палатку уложил,
А сам был в карауле до утра.
На всякий случай,автомат его я разрядил,
А то не приведи,Господь от лиха до добра.

Наутро мёртвым я нашёл Колька.
Душманы нашу роту уничтожили за ночь...
И мёртвая его рука сжимала автомат,
Который уж ничем не мог помочь.

Я проклял этот день и час,когда родился,
Да лучше б я был вместо караула-здесь.
Впервые я на Бога возроптал,заматерился,
Ведь в мёртвые глаза уже не посмотреть...

И вот я дома. А зачем мне жить?
Я сам себе не порой не рад и нет мне места.
От горя и тоски я начал водку пить,
Что бросила меня,ушла моя невеста.

А та,что Кольке написала,
Из-за неё погиб мой лучший друг,
Меня на кладбище однажды повстречала
И поняла...что ей не место тут.

Эх,Колька-Колька,друг ты мой хороший,
Прости меня. Я ж не нарочно сделал это там.
А может быть,у Бога ты попросишь,
Чтоб и меня забрал ко всем чертям?!

В минуты всё же  просветленья
Я всё хочу из памяти стереть.
Но всё же отмечаю Колькин день рожденья,
Ведь в мёртвые глаза уже не посмотреть...

Прости меня! Прости,мой друг!
Всё вспоминаю этот вечер...
Ты жди меня. Когда-нибудь приду.
Ведь смерти нет.Есть долгая разлука перед встречей.