Чтоб толща вод не уходила в небо —
земли полоска — как кайма на ткани —
узорная, зеленая. И щепки
барханами груженых барж.
Мелькает
платок мой, превращенный ветром в чайку,
в борт «Метеора» бьется, устремляясь
с рекой в свободе слиться, так, нечаянно,
становится приветом Заполярью.
А левый берег дыбится брутальной
матерой массой — рукавом гиганта,
набитым белыми песками, капитально
побитым молью неба: эти скаты —
из дырок зелени струящейся начинкой,
живородящей избы и поселки,
на косогорах восседающие чинно,
забывшие камзолы, треуголки.
Играет хвойный ветер волосами,
а хочет слышать пушечные залпы
и потягаться силой с парусами
от лейтенанта Овцына.
Сдержал бы
он слово ветреное и доставил к сроку
посылки облачные —
кручам Белогорья.
Вдоль древних городищ река-дорога
ведет, равняя рьяных и покорных.
3-6.07.2012.
Вниз по Оби
© Copyright: Ян Кунтур, 2012
Свидетельство о публикации №112091801603
Свидетельство о публикации №112091801603
Рецензии