Моему художнику
в свой храм, и, знаешь, я приду
туда, где сотни лиц бумажных
свой спор отчаянный ведут
с сервизами в строю победном,
с горстями бус, сухой листвой,
и мальчиком, мертвецки бледным
с оторванною головой.
Бегут волнами драпировки
по стульям, стенам. По тебе.
И я без всякой подготовки
размажу, словно на холсте,
твоих губах - цветах из ада-
графитно-масляный узор.
Их вкус - последняя награда
за мой оправданный позор.
И страстью сломленный моею,
вдохнув феноло-феромон,
ты таешь в темной галерее.
Как жаль, что это только сон.
Свидетельство о публикации №112091800139
но, даже если это не совсем так,
среди всех прочих стихов
ваши мне нравятся больше остальных :)
Валерий Фокс 19.09.2012 04:35 Заявить о нарушении
Майкл Паркс 19.09.2012 14:32 Заявить о нарушении
Пару лет назад на титуле стояла моя живая фотка, которая после удаления так и осталась в интернет-памяти, и теперь лезет из каждого поисковика.
А лифт без КНОПКИ уже было не остановить...
Ничего, скоро придет другой...
Майкл Паркс 19.10.2012 19:29 Заявить о нарушении
Мне нравится стиль исполнения.
* «а оно лезет и лезет, лезет и лезет..» – моё, наверное, тоже лезет.. :)
* Придёт ли лифт.. – весьма интересный вопрос.. ведь, если нет, то, возможно, это означает, что, скорее всего, кто-то застрял там, на долгое долго.. :)
Валерий Фокс 20.10.2012 22:25 Заявить о нарушении