Осенняя рапсодия

Осень, взяв от клёна кружево златое,
На асфальте листьями вмиг сплела узор.
Ветер размахнулся... и кружево живое,
Подхватившись в небо, превратилось в сор. 

Осень, как художник, красок не жалела,
Перекрасив листья в багряно-жёлтый цвет.
Красного добавила, и забыть успела,
Кого принарядила, а кого уж - нет.

И стоят деревья, как на маскараде:
Кто в багряном платье, в зеленом сюртучке.
А рябины в шалях, в оранжевом наряде,
Кисточки невольно теребят в руке.

Ветер - шалунишка под руки бросался,
Он смешал все краски, не давал творить.
Разметал все листья, гордо красовался,
С неба тучу дёрнул, чтобы слёзы лить.

Ветер юный, дерзкий, помириться б надо,
Не бросаться листьями, ветроган шальной.
И на чувства дерзкого Осень, как награду,
Подарила ветренику поцелуй хмельной.

Так, обнявшись с ветром, Осень растворилась.
Уступила место "бабьелетнему" теплу.
Может, мне история вся эта приснилась?
Что не померещится спросонья поутру?