Ну зачем, ну зачем умирать было, Чарли?
Твоя церковь пуста, и подружка печальна,
Самокат в гараже пробирается в лето.
Это всё для меня, но зачем мне всё это?
Я рисую узор нашей маленькой саблей:
Старый пруд без воды, белых аистов с цаплей.
Молча смотрят они, как я в комнате плачу
И подолгу сижу за столом наудачу.
Взяв пальто твоё в долг, зарываюсь по шею
И молитвы богам возношу — как умею.
"Милый бог, помоги. Лишь бы Чарли не умер.
Не пропал навсегда в заколоченном трюме.
Пусть его сохранят. И оставят в покое.
Ради вечной любви. Ради слов на заборе".
И проходит февраль, а за ним — теплый август.
Мне всё чаще твердят: "Он ушёл. Всё напрасно".
Но я каждый четверг дохожу до причальных,
Чтоб тебя разыскать, чтоб кроссовки озябли.
И найду. И сожму. И укутаю марлей.
Только будь. Только жди. Синеглазый мой Чарли…
2012-2024
Чарли
© Copyright: Антон Вотрин, 2012
Свидетельство о публикации №112091708995
Свидетельство о публикации №112091708995
Рецензии