Запах – как будто пролита хлорка,
Холодно – как в настоящем аду,
Вон из осенних листьев распятый Лорка
Лежит на земле, по которой иду.
Осень любимая смотрит выпью,
В глазах трепыхается мягкая медь,
Я столько не съем и столько не выпью,
Чтобы ее пережить суметь.
Не помню ее очередность, похожа
На сорок шестую, победную, мне
Ее очевидная бедность и рожа
Небритая, неприятны вдвойне.
Воняет похабно от засанной стенки,
И белая надпись увита плющом,
При всей ее дряни, Серега плюс Ленка,
Выходит любовь, ну а что же еще.
Невкурсе
© Copyright: Олег Макоша, 2012
Свидетельство о публикации №112091708304
Свидетельство о публикации №112091708304
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.