СПб

Всем ватносахарным простором своих тел
Текут сиропом на асфальт графитовой палитры тучи,
Становится на вид бетонным мел,
Под куполами арок людей толпятся кучи,

В прозрачную глазурь укутаются крыши,
И от того дома ничуть не отличаются от пряников,
А фонари так и стоят, как леденцы,
Считаясь несъедобными, хотя никто не проверяет: «Это правда ли?»,

Скульптуры обретают облик ценителя фигур – эстета марципана,
Патетика всех зданий из них любое делает подобным торту,
Здесь каждый, кто промок, – пропитанная в сладком роме баба,
Без всякого намёка на принадлежность к полу.

Кисельные брега – есть набережные не сказочные, но питерские
(Что в данном случае по смыслу равнозначно),
Здесь воздух слаще, чем в любой кондитерской,
Одним лишь можно им насытиться, что значит.

А тот стоит, дворец несокрушимый,
Не город он, а достояние Вселенной,
И с неба льётся всё неутомимо
Эфир, что угощает красотой безмерно.