Из глаз слезы не видно

Дочурке Иринушке.

Из глаз слезы не видно, не раздаётся крик.
Лишь тень глубокой боли легла на бледный лик.
Стучит как молот сердце, играют желваки.
Непроизвольно пальцы сжимаю в кулаки.
Передо мной белеет раскрытое письмо.
Опустошённым взглядом гляжу в него давно.
Мне смысл с трудом понятен. Но, всё ж, доходит он.
Да - это не капризы, не шутка, и не сон.
Знакомый почерк чётко выводит - как стихи:
"Прощай! Мы не вернёмся. Не жди, и не ищи".
Раз двадцать пять, примерно, письмо перечитал.
Пришло!...как ни боялся. Сбылось!..чего не ждал.
Задумчиво взираю на маленький портрет.
Иринушка! Дочурка!...тебя со мною нет!
Поверить в это трудно. Ещё трудней понять,
Что тельца дорогого не суждено обнять.
Меня ты не запомнишь - был возраст слишком мал
Когда тебя брал на руки, и к сердцу прижимал.
И, как катал в коляске, ты вспомнить не должна.
Сидела там...ну, будто персидская княжна.
Не вспомнишь - как ходила забавно семеня
От стула  до дивана, от кресла  до меня.
Не вспомнишь как, однажды, с кроватки ты скатилась,
Как, заливаясь смехом, по комнатам носилась.
Я снова вглядываюсь в техт качая головою.
Шепчу: "Тебя со мною нет. Но, в сердце, ты со мною."