Я не живу, я пишу черновик
Буквами серых дней,
Вязью поступков царапая вмиг
Всё, что досталось мне.
В урне надежды на лучший удел
Скомканы лет листы.
Те, на которых писать я хотел
Кровью свои мечты.
Строчки недель перечеркнуты в них
Пьяным угаром вновь,
И каллиграфией писаны дни,
С верой в мою любовь.
* * *
Месяцы есть ровной строфой,
Лист в книге всей жизни -
Это лишь год безупречный мой,
Тот, что служил Отчизне.
Сложным размером пришлось слагать
Всю монотонность строк.
Всё же приятно мне вспоминать
Этот нелёгкий листок
* * *
Жизнь не слагается снова легко
Рвёт бумагу перо,
Глупым поступком вонзясь глубоко
В чуткой души нутро.
Кляксами чувства закапали всё,
Букв размывая дни.
Памяти ветер их унесёт,
Будут следы одни.
Верю, что всё же она взойдёт,
Музы моей заря.
Если кто вспомнит, когда прочтет,
Значит я жил не зря.
04:35
22.09.2010
Моя жизнь
© Copyright: Пора Листопада, 2012
Свидетельство о публикации №112091704053
Свидетельство о публикации №112091704053
Рецензии