Прочь, паскуда!

Гул прибоя за спиной,
рассвет, терзаемый тоской,
бессонной ночью.
Гул прибоя, мрачный вой,
непогода и усталость.

Ветер душу рвёт,
клочьями ложатся
чувства на песок,
вымаливая пару строк
для вымокшей тетради.

Я будто слышу
голос в тишине,
покрывшей берег,
и тихие слова
полны до черноты
неистощимой злостью –
прочь иди, беги быстрей,
прочь, паскуда, тут тебе
                не место!

Рюкзак закинув за плечо,
я ухожу, чтоб не слышать
вовсе оскорблений, лжи,
чтоб дальше следовать
мечтам и презирать запреты.
Отныне я один, но одиночество
не ранит, нет!
Цепляясь за остатки света,
оно рождает жизнь,
выстраивая из руин
надежду.

Я ищу теперь 
средь выжженных
пустынь себя,
на голых скалах душу;

ведь все тропинки сходятся в одну,
дороги тянутся сквозь вечность -
эй, а я иду, мне большего не надо. 
               
(Лесото, Масеру, сентябрь 2012г.)