Как в позапрошлом золотом, в Сибирь
меня б отправили на сутки подлечиться.
Другой какой-нибудь Поэт бы раструбил,
что незачем нам протирать там джинсы.
Но век ушёл. Мне бросили петлю,
как предпоследней сволочной собаке.
Смотри, я ж за неё всего себя даю!
Шучу, я только лишь по пьяни плакал.
Я словно бы из солнечных сороковых.
Не знал, куда себя девать, как Маяковский.
Под действием напитков и травы
уйду в последнюю сороковую осень.
Но это после. Двадцать плюс один -
вот сколько мне, ещё полно осталось.
Я не прощу тебя, но ты не уходи,
нам вместе легче озаглавить этот хаос.
2
© Copyright: Александр Сомов, 2012
Свидетельство о публикации №112091607608
Свидетельство о публикации №112091607608
Рецензии