Это мелодию, дудку строгая, выводит...
Слышишь, мелодию плавно и точно выводит
тот, у кого это клеится, – лабух ли гений?
Cлышишь, всегда недовольное время уходит?
С шорохом прячется в ворох кленовый осенний...
Чуешь ли? Это ведь трудное благо – услышать
даже себя самого, даже кроткого брата.
Дышит простуженно осень. А светит ли выжить –
знает лишь очень большого умища палата.
Рядом с палатою мер и весов, по соседству
с будкой-киоском, с ларьком всенародно-всеядным
рушатся с ходу на цель беспородные средства,
свет разжижается в воздухе чёрном, бесплатном.
Мокрых огней и промозглого вечера гамма –
вряд ли уступит в живучести золоту-сини.
Темень ломая, в разломе царит панорама,
магний дуги, магнетизм неопознанных линий.
Это мелодию, дудку строгая, выводит
кроткого отрока никелированный ножик,
это иглу прямо в мышцу сердечную вводит
скорая помощь созвучий, досель невозможных...
Свидетельство о публикации №112091606868
скорая помощь созвучий, досель невозможных...
Серёжа, это сказано то ли на грани гениальности то ли безумия, впрочем, это одно и то же.
Алексей Бинкевич 20.09.2012 17:19 Заявить о нарушении
На моём авторском сайте есть и песня на эти стихи.
С уважением, С.Ш.
Сергей Шелковый 17.09.2012 00:21 Заявить о нарушении
Вы вторите
Чезаре Ломброзо...
Там, где есть
ПОЭЗИЯ,
умирает проза.
А.С.Казаков.
Анатолий Сергеевич Казаков 19.09.2012 01:53 Заявить о нарушении