Мне стучатся каждый вечер,
Только я открыть боюсь.
Тянут жилы руки-клещи
В темень, только обернусь.
Подхожу я им по телу,
Много, ладно сохранён.
Вот они и налетели,
Огражусь от них огнём,
В круг я встану и молиться
С остановкой, чтоб вздохнуть.
Должен будет Вий явиться,
Чтобы шею мне свернуть,
Чтобы меньше человеком
Было воздухом дышать,
И его большие веки
Нечисть будет поднимать.
И увидит он, узнает,
Скажет: "Вот, где он! Лови!"
Не поможет ни писанье,
Ни зажённые огни.
А на утро, посредине,
Что осталось подберут.
Всё стучат, а водка стынет.
Я открою, пусть войдут.
Мой Вий
© Copyright: Николай Шустов, 2012
Свидетельство о публикации №112091606244
Свидетельство о публикации №112091606244
Рецензии
