Ощущение, что этот мир искусственный,
Меня не покидает.
И я не понимаю, как существует все?
Что происходит? Вокруг беда иль счастье!
Но как все это может быть?
И что такое смерть?
Ведь думает душа и существует,
Но пропадает вдруг!
Куда, зачем и отчего?
И уж не мы ль придумали ее?
Старуху в рваном черном платье?
Прозрачный мир
© Copyright: Борис Кипятков, 2012
Свидетельство о публикации №112091508538
Свидетельство о публикации №112091508538
Рецензии