Золотом подёрнулись опушки...

Золотом подёрнулись опушки,
Полетел по ветру лист сухой.
На свиданье с нею вышел Пушкин
Им самим проторенной тропой.

Вот сейчас он сядет на скамейку,
Быстро набросает пару строк,
Как любил он осень-чародейку,
Как он без неё творить не мог.

Ждал, когда коснётся дуновеньем,
Окропит кудрявое чело,
И польются струи вдохновенья
На его гусиное перо.

И грехов тяжелую обузу
Отряхнет с небогатырских плеч,
И перо заточит ему Муза,
Как богатырю булатный меч.

И поэт своей строкою чистой
Разожжет тот пламенный восторг,
Что горит в груди огнем лучистым
Просто так, тут неуместен торг.

Если сердце осенью когда-то
Ранит кто-то чёрствою рукой,  -
Рану, как спасительной заплатой,
Залатаешь Пушкинской строкой!

И глотая первую прохладу,
Что в бокалы осень разлила,
Понимаешь, почему он рядом:
Осень его Музою была!!!

Книги Ольги Фоминой можно прочитать
и скачать на сайте:
http://www.litres.ru/olga-fomina/