Минус двести семьдесят три кельвина

Ботичелли
И не шороха, и не шепота,
И не плещется моря синего
Гладь холодная, словно мертвая,
Покрывается белым инеем.

Сквозь проплешину, сквозь гладь тонкую
Видно глубину, видно темную.
Примерзает воздух потоками,
Застывает он, словно пойманный.

Не дождется тут вдох твой выдоха,
И глаза твои не закроются.
В этом мире приходит смерть только так -
Подкрадется и со спины набросится.


© Copyright: Ботичелли, 2012
Свидетельство о публикации №112091400961
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Ботичелли
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Ботичелли