Мои седые дни тихи,
Удел мой скромен. Но досада:
Порой за изгородью сада
Скулят бродячие стихи.
То вдоль дороги вдаль снуют,
То лезут в двери тихой сапой
Носами жадными на запах,
Скулят, в надежде на приют.
А в доме сытно и светло.
Аванс-кредит. Проблемы быта,
Давно поэзия забыта.
И я гоню стихи метлой.
Не лая из-за пустяка,
Умчит к другим стишавок стая,
Меня не нАдолго оставив
В тиши. До нового стиха:
И дождь неласков не в сезон,
И шерсть скудна не по погоде -
А эта шавка не уходит,
Дрожит с листвою в унисон.
Тогда, умнейшей из скотин,
Поймаю взгляд истошно-черный,
Кивну дворняге обреченно:
«Ну, что тут делать – заходи…»
Фетр
© Copyright: Прозектор, 2012
Свидетельство о публикации №112091409415
Свидетельство о публикации №112091409415
Рецензии