Мы не доживём до лучших времён:
От боли мы будем ломаться;
Никто не запомнит здесь наших имён -
И, впрочем, не будет пытаться.
Немые сограждане в чуждом краю -
ХолОдны его интерьеры;
Безликие люди в безликом строю,
В безликом подобии веры.
Здесь рабство - спасенье от собственных бед
И жилы порвутся во благо;
Здесь больше не важно течение лет,
А в душах - лишь кладези мрака.
Туманом стелИтся сырая земля,
Молчанием сдобрены слёзы,
Все косы и серпы замёрзли в полях,
Где лошади трутся о возы.
Здесь жизнь - это мелкой водицы река,
Тяжёлое чёрствое бремя,
Зависшее не на года - на века.
На долгое-долгое время.
На радостях пляшет лихая беда,
Надежду себе забирая.
Так было. Так есть. И так будет всегда.
Россия, моя дорогая.
Мы не доживём до лучших времён...
© Copyright: Артём Аталиков, 2012
Свидетельство о публикации №112091409041
Свидетельство о публикации №112091409041
Рецензии