Раздумья

Нет, для холостяцкой не гожусь я жизни.
Десять дней в разлуке – мочи больше нет,
Жадно ожидаю от подружки писем,
Похудел и высох, словно тот скелет…

Почему, не знаю – ни к чему не тянет,
Книги позабыл, аппетит пропал,
Без тебя, Машенька, видимо увяну,
Даже в ванной мыться, веришь, перестал…

На меня с улыбкой смотрят расписные
Девушки с шикарным бюстом и задком.
Только, ну их к черту, жду своей Весны я,
Ты мой Май веселый, ты Мусенок мой...

Херсон 11.10.1962г

                Х   Х  Х               

Время спать. Не хочется. К бумаге,
Как к подушке припадет перо.
В мыслях ни усталости, ни страха,
Как бывает позднею порой.
 
И один вопрос меня тревожит
Вечный неуемный старожил:
Не напрасно ль век короткий прожит?
Как? Кого сберег? Кому служил?

Почему собою не доволен?
(Кто бы мог сказать со стороны?)
Как здоровье? Чувствуешь, что болен?
От кого скрываешь? От жены?

Был ли счастлив? Где оно, мгновенье,
Чтоб кричать ему – остановись!
Были у тебя сомненья,
От которых - даже жизнь  не в жизнь?..

Что молчишь? Довериться бумаге
Не хватает мужества и сил?
Самых лучших перьев и чернил
Хватит на пустые враки.
А для правды требуется кровь!

А для правды -
Грозный недруг ложь!
О своей персоне позлословь,
Чтобы тело пронимала дрожь…

Как порой себя я ненавижу –
Глупый, мерзкий, жалкий и тупой,
Своего же голоса не слышу,
А не то, что совести чужой.

Умный мальчик – восхищенье взрослых,
Муки безотцовщины: война…
Многое откладывал «на после»
Верил, что наступят времена…

Боль других всегда носил под сердцем,
Чувствовал. И в этом я не погрешу,
Моего безрадостного детства
До сих пор печать в себе ношу.

Может, оттого люблю смеяться,
Маленькие радости искать?
Но зачем тогда себя мерзавцем
Называть и желчно презирать?..

Оскорбился?... Вижу. На себя же?
Что за чушь! Дуэли не бывать.
Вложил в ножны быстро шпаги наши,
На кого кидаться, нападать?

Разговор у нас вполне интимный,
Не услышит нас ни друг, ни враг,
И сгорит обид поток взаимных
В ворохе исписанных бумаг.

Ты – пижон (я слов не подбираю)
Любишь распускать павлинный хвост,
Громкие овации срывая,
Очень быстро валишься с колес.

Любишь, чтоб тебя всегда хвалили
(Ай, Володя, что за молодец),
Как рысак, весь заспанный и в мыле,
Мчишься к славе, словно под венец.

А зачем? Все  это  приходяще,
Слава – дым, таинственный мираж.
Только труд – наш спутник настоящий,
Остальное – мишура, муляж.

Ты себя считаешь семьянином
(Это подтверждает колектив),
Но всегда ль бываешь ты Мужчиной?
Прямо скажем, честно: «Не ахти!»

М жене, и дочери немало
Огорчений ты принес и слез,
Ласк твоих всегда не доставало,
А заботы? В этом и вопрос.

А сыновний долг? Всегда ли помнишь свято?
Ты бываешь мелочен и груб.
Чуть не потерял родного брата,
Хоть, конечно, он изрядный плут.

… Сколько жить еще осталось в этом
Лучшем мире? Мало, чую я.
Хорошо, что я не стал поэтом,
Что стихи мои – обычная мазня.
Только мне они еще послужат
Облегчат страдания мои…

Херсон 16.05.1977г