Дом

На выезде из города, в лесу
Стоит пустой, старинный, темный дом.
Когда  там неспешно прохожу,
Потом я долго думаю о нем.

На лес, дорогу, мелкий прудик с тиной
Глядят пустые окна, как глазницы.
Давно на стенах не висят картины.
Зимой лишь только обитают птицы.

А ведь когда-то в этом старом доме
Душа жила, и было настроенье.
Бельё все время сохло на балконе,
И ароматное с утра пеклось печенье.

Его глаза горели каждый день.
Днем блики солнца прыгали на стеклах.
А вечером, когда спускалась тень,
Светильники вдруг зажигали окна.

Был полон чувств тот дом, туманный, мрачный.
В двери налево счастья не зови.
Внизу услышишь, как тревога плачет.
А лестница наверх ведет к любви.

С тех пор прошло немало грустных лет.
Дом опустел. Стоит, забытый всеми.
Как брошенный душой простой скелет.
Их много, молчаливых, как растенье.

Мне интересно быть в домах таких,
Узнать историю, кто мог в них петь, мечтать.
Построила бы кладбище для них,
Чтоб можно было жизнь их описать,

И каждый мог бы приносить цветы
Для дома, где жил бедно иль богато
В знак благодарности за теплые часы,
За тот уют, что он дарил когда-то.