Грибной сезон

Моя поступь сегодня по-рысьи легка,
Мне по нраву, как лодочник вёслами в воду,
Хрустом сучьев и ломкого белого мха
Прорезать напоённый молчанием воздух.

Здесь ворота в свободу – и бегство в себя:
Встали сосны в истоме летучего света,
По-сентябрьски легко, ворох дней теребя,
Возвращают в июльскую оторопь лета.

Мхи дурманят, кружа, жизнь сбоится в висках,
И в шатании ног – колебания судеб:
Словно снова тоска. Ох, какая тоска!..
Погадать, что ль, на даму - что теперь со мной будет.

Отзвенел рокот струн на сосновой скамье.
Славен месяц июль золотой пасторалью.
Звуки лета в лесу мне милей, чем в Москве, –
Утешаю себя, - но утешу едва ли.

Одиночество – благо. Но только на час.
Пред манком суеты мы как дичь под картечью.
Редактируем, морщась, втихаря по ночам
То, что раньше звалось долгом, совестью, честью.

Ладно, можно не жить средь постылых осин.
Но и всем не блистать - в орденах, в эполетах.
Дрянь мечты: подосиновик… Стылая синь.
Заунывный привет уходящего лета.