Он канул в лету ненаписанных стихов.
Вчера писал прекрасную поэму,
Он счастлив был, был ко всему готов,
Он позабыл о голоде, проблему.
Все замерло в мгновение вокруг:
Не написал, а тут забыл промолвить.
Теперь же, даже самый лучший друг,
Его идей не может так исполнить.
Тут, в этой комнате, стоит всё как тогда,
На своем месте: стул и стол, тетрадки.
И даже мысли на черновиках,
Записаны, лежат в своем порядке.
Чернильница сухая на полу,
А на столе огромнейшая клякса.
И два пера изломаны в труху,
Но некому теперь уж убираться.
- Сегодня за окошком хмурый день,
На нас тоскою дождь опять ложится,
Какой нелепый видели мы сон,
Не вижу повода, ему опять твориться.
Проходит всё, и время не вернешь,
Чему уж суждено вокруг случиться,
То, будь уверен, не минёт тебя,
И через время где-то повторится.
Он канул в лету ненаписанных стихов...
© Copyright: Павел Салтыков, 2012
Свидетельство о публикации №112091406249
Свидетельство о публикации №112091406249
Рецензии
