На дорогах с утра нам знакомый разгул.
Каждый пеший и конный с колёсами.
И не дай тебе Бог, чтобы кто-то заснул,
И во сне притабанился вёслами.
Каждый знает обгон, что навстречу другой,
Что дорога пошла серпантином,
Что маяк проблесковый на мысе Агой
Не приснившийся гриб под осиной.
И уже не приснится дымок за холмом,
Где верста от версты ровно тысяча.
Между ними лежит искорёженный лом,
И водитель в песок мордой тычется.
А другой – на асфальте лежит, присмирел,
И ему не до этого света.
Он, наверное, утром чего-то там съел.
Это видно вокруг по приметам.
Дождь и ветер гудит по ущельям горы,
И не ясно когда распогодится.
Ясно то, что машина минуту горит.
И неважно, какая там конница.
По дороге к морю
© Copyright: Владимир Булич, 2012
Свидетельство о публикации №112091405924
Свидетельство о публикации №112091405924
Рецензии